Tornan a morir las hojas,
sobre un túmulo el tiempo vela,
impasible y ciego;
volverá a la vida,
cuando la sangre y el aire
las despierten.
Los árboles pierden atuendos,
de gemas y tejidos necrosados;
reducidos a lo esencial,
volverá a la vida,
cuando les presten otros ropajes
y nuevos alientos, los seres ocultos.
Pensamientos caen del muro,
se descascaran deseos, necesidades,
se pudren en la tierra
que disuelve la realidad;
trasmutan en humus de nirvana;
volverá a la vida,
cuando no sean cadenas
que aferren,
a la rueda del renacimiento inexorable.
Presas en trenas de
carne y osamenta,
las almas trazan el peregrinar
del error por la materia,
y sucumben a
los ciclos perpetuos
de obscuridad;
volverá a la vida,
cuando dejen atrás
lo impermanente,
el velo de Maya.
Sitian el corazón,
ejércitos de deseos,
voraces de sevicia,
sangre y furia;
no aceptan la tregua
que suplica la mente;
volverá a la vida,
cuando aquieten
la voz urgente
que agrieta el cielo interno.
Las utopías provocan
las lágrimas del espíritu;
volverá a la vida,
cuando sean sólo una palabra,
desprovista de cuerpo y sonido.
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