sábado, 13 de noviembre de 2010

Meditación


En torno a El lenguaje fotográfico COMO VEHICULO DE ACTIVACIÓN DEL ESPÍRITU SENSIBLE de Jorge Majewsky Kaltwasser

Mi dilecto Jorge, existe un lugar común, que dice: " una imagen vale más que mil palabras"; ergo, una imagen comunica o despierta, sentimientos, emociones, pasiones; en fin, conmueve nuestra condición humana.

Entonces, la emisión de un mensaje simbólico, respecto de lo que ha sido, es lo que no nos deja, ni puede dejarnos indiferentes; ya que pulsa algunas cuerdas del arpa de nuestra alma; y muchas veces caen las lágrimas, convertidas en gotas de lluvia, en rocío, en agua nieve...

También, es motivo más que suficiente para la reflexión moral, en orden a que nos rebela las horrendas injusticias acaecidas en mi barrio, en mi ciudad, en mi país; pero, a la vez, más allá: en el mundo entero.

A propósito de la época actual, es evidente que: uno de los aspectos más pornográficos de la globalización, es que se extasía en mostrar el sufrimiento humano, sin ningún tipo de moral ni ética, sólo la que dicta el mercado; y la necesidad tan imperiosa como morbosa, de captar los más altos índices de consumo; luego la respuesta ante la fotografía, se diluye en una miríada de otras fotografías.

Sobre si la imagen es la mejor forma de mostrar "la violencia y crueldad humanas que una imagen fotográfica", viene a mi mente el dilema entre Heráclito y Parménides, respecto de lo que cambia y de lo que permanece. Y se me ocurre pensar que: siempre es posible obtener fotografías que superen a las precedentes en captar el espanto, el terror, la brutalidad, la crueldad, etc. Por ende, mi postura es que: no es cuestión de primacía o no de la imagen; sino de buscar las fuentes que originan ese sufrimiento, indescriptible con palabras ; y tratar de extinguirlas en su nacimiento, con todas las fuerzas y todo el corazón...Claro que esa no es empresa del artista; ...¿ o sí?....

Creo que el arte, si bien no puede ni debe ser usado políticamente: no debe sustraerse a la reconciliación fundamental; y la fotografía debe cumplir con su motto y thelos, su motivación y su fin último, pero si sólo denuncia, y se agota exclusivamente en tal dimensión: no desbroza el camino de la utopía; en otras palabras: ¿ de qué sirve la fotografía perfecta, salvo para ufanarme de mi sensibilidad y lo sublime del talento de mi ojo para captar, por ejemplo, el momento previo a la muerte de un niño, si no hago nada para combatir las condiciones que llevaron a es infante al horror?.

Por este mismo hecho, no concibo un universo donde los artistas, solamente alcancen el éxtasis de su creación; mientras afuera se desenvuelve el infierno… ¡Perdón!...Me explico: No estoy planteado la tesis de que deben combatir desde una trinchera- aunque algunos y algunas lo hayan hecho-; sino que lo estético, ha de conectarse con lo ético, lo moral, lo valórico, lo antropológico, etc; como un todo indisociable...En consecuencia, caben tener in mente que somos una unidad, una unicidad y una totalidad.

Acerca de si " toda memoria es individual", me asalta una duda radical; por ejemplo: con respecto a los acontecimientos de 11 de septiembre de 1973, aquellos y aquellas que vivieron el fracaso de la unidad popular; y las masacres selectivas y sistemáticas ulteriores; y las reclusiones, en campos de concentración; y las torturas; y el exilio, conservaron reminiscencias a fuego de los " traumas y de las heridas imposibles de cicatrizar". Claro está que es una memoria individual; pero dialécticamente hablando: se convierte en colectiva cuando la verbalizo; mas hay poderes que se empeñan en impedir que: los recuerdos trasciendan la frontera de lo individual; encima, incurrimos en la lógica del ocultamiento, la fragmentación, la evocación programada y permitida; el olvido concertado; y la amnesia maquinada.

A mayor abundamiento, las fotografías sobre el horror de la guerra civil española, describen cuadros propios de una circunstancia, que está dentro de un contexto histórico determinado, cuando el fascismo se alzó para aplastar un gobierno que apuntaba a la transformación integral de la sociedad.

Pues bien: ¿Puede la fotografía usarse para engendrar conciencia social y política?.Pienso que es una pregunta medular; y no me atrevo a dar una respuesta apodíctica; sino, per contra, tentativa: de la percepción del hecho, y de su plasmación como foto, debemos transitar a una reacción sensible ante el contenido de la misma; que no sólo nos cause sobrecogimiento, sino que sea acicate para una acción concreta. Así, no basta el placer de la perfección de la fotografía.

Es fuerza insistir en que: Una de las mayores perversiones de la actualidad, es que la catarsis ha sido divorciada por completo y de forma irreversible de la reflexión ética; y, por ende, el ciudadano promedio recibe el impacto del choque, pero a posteriori no medita sobre ello ni sus alcances e implicaciones; y, luego pasa a otra imagen.

Permítanme un margen de discrepancia. No albergo la certeza de Sontang - yo la relativizaría- sobre que: "hacer fotos cobró una inmediatez y una autoridad mayor que la de cualquier relato verbal en cuanto a su transmisión de la horrible fabricación en serie de la muerte”. Y es que: Por de pronto, la imagen, su uso y abuso; la saturación que muchas veces ocurre: en vez de trasmitir la verdad antes mencionada, impide el procesamiento del contenido, del mensaje, o de los símbolos que entraña; dicho de otra forma, la gente se ve aplastada por una montaña de fotos. Ni hablar que: los mass media, han encontrado en el recurso fotográfico una instancia de control mental, de manipulación ideológica, de incesantes mensajes subliminales, de inducción de formas de pensar y actuar; donde lo pornográfico se mezcla y confunde con lo perverso.

A la postre, un manojo de reflexiones: ¿Quién decide que imagen ha de captar; quién, si vale la pena una instantánea de tal o cual hecho; quién, si vale la pena tal rostro, entorno, contorno o el contenido de hambre y dolor subsiguiente?. Son muchas las interrogantes, que es factible formularse; pero, no me cabe duda alguna de que: quien decide es el artista; de suyo una perogrullada; mas no lo es tanto si tomamos en consideración el antecedente de que no lo hace in abstracto; sino desde su concepción o imagen de mundo.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Diálogo



Me despiertas en medio de la noche,

y escucho la oración...

Esa misma pena se ha enseñoreado de mí;

y me está pariendo el corazón...

No es poesía, es mi cruda verdad.

Sí, estoy de acuerdo: la pena es como una ciudad...

Uno se pierde entre bulevares, barrios,

extramuros, avenidas, poblaciones...,

y vez dentro de su plan regulador,

lo más cierto es no llegar a ninguna parte...

De esa espuma que mencionas,

¿ puede nacer la Venus que me redima la soledad?...

¿ o la espuma siempre se convierte en baba de ebrio,

en algún tugurio?...

¿Qué vías me acercan a tu corazón?...

¿Por qué razón, el cauce conduce hacia el océano

incognoscible?...

¿Qué pasó con el mundo que ya no es más

la casa y la habitación del Ser?...

De tu ser y de mi ser,

que se buscan en un sendero bifurcado...

¡Hombres, calles, rebeldías, mujeres,

trompos y trombas,

fuentes que sollozan y ríen a la vez!...

Calles donde se pierden las memorias,

y se encuentran las amnesias y los olvidos...

Cuando nacieron tus hijos,

es tiempo que te pertenece;

donde vinieron a la vida,

es espacio sólo tuyo...

Buscas con tus manos otras manos,

acariciar una frente llena de ternura,

unos labios que calcen sólo con los tuyos,

pescadora de vivencias en el mar...

¿De dónde y hacia dónde regresaras?...

¿Resistirá la memoria los hachazos del pasado? ...

¿Por qué hay sangre en tu boca íntima?...

¿De quién es la mañana que germina entre tus piernas?...

Viajas en el aire, te pierdes en el aire,

te desnudas de aire...

Tu vestido tu alma, se desliza

cuando amas!...

Aproximación a Guernica.


Reflexiones en torno al opúsculo: “Guernica : Dolor y Simbolismo

de Jorge Majewsky Kaltwasser.

España Republicana, fue sometida no sólo a una amenaza existencial- símbolo de lo cual: puede ser el fusilamiento de Lorca; la muerte en el destierro de Machado; o el fallecimiento de Hernández en la trena -; también, y sobre todo: a un intento concertado por fuerzas de extrema derecha, para destruir un proceso democrático y libertario...

Comprendo, valoro y admiro la extrema sensibilidad universal del artista; y respeto el hecho de que su mensaje no hay sido " ideológico per se"; sino que un símbolo sobre el horror de la guerra; empero, es posible, sin forzar la interpretación, hacer una lectura en clave del dolor y sufrimiento de los postergados: un cuadro, que denuncia una degollina, provocada por quienes quieren congelar el curso de la historia...

Así, el artista toma partido, aunque con trebejos simbólicos...

¿El caballo?...Quizás la naturaleza devastada por la prepotencia y la demencia, de quienes esgrimen la tecnología al servicio de la muerte...

¿Un cabeza humana?...

¿Cuántas cabezas han sido arrancadas de cuajo por el furor de Marte; cuántas, han quedado esparcidas como recipientes desvencijados por doquiera; cuántas, nos entregan símbolos en su mirada de piedra?...

¿Un brazo atroz cercenado, que alza al cielo el objeto de su devoción?...

¿Qué taumaturgia diabólica, contribuyó a apagar el fuego que emborrachó con su luz y calor a los humanos?...

y que ahora son sólo despojo sanguinolento...

¿El Ojo?...Que quiso develar los secretos del universo; penetrar los misterios de la materia;

los recovecos de la vida y la muerte; la mente humana, y su arquitectura y sus subterráneos;

el espíritu, como si fuera un cadáver que pudiera desmenuzarse;

el corazón, palestra donde se libra, desde tiempos inmemoriales, la batalla entre el bien y el mal...

El Ojo, a la postre, terminó cerrándose; para, luego, herirse hasta verter su humor como un huevo, en el sartén calentado por la sangre...

La tauromaquia, en que se mata por diversión a la bestia ciega e indefensa...

¿La mujer?... ¿La no muerte; la espera en medio del apocalipsis; la carne entre la necrosis; vida entre montañas de carroña?...

¿Lo que pugna por sobrevivir a pesar del hundimiento de toda razón, toda palabra, toda lógica, todo discurso?...

¿El Guerrero abatido por la cólera y el odio; quebrada su osamenta; rota su espada; su piel cubierta por el polvo de la nada; su megalomanía de conquistar y someter la historia, molida en el engranaje de lo que quiso controlar?...

Ayer como hoy: el demonio de la irracionalidad,

testigo de avatares que son ecos del infierno...

La tragedia del pueblo de Guernica, elevada a la condición de hipóstasis del dolor, el sufrimiento, el terror, la muerte...

jueves, 11 de noviembre de 2010

Retrato psicodélico


Bailarina de colores...

La droga es su cuerpo...

Se despoja de su carne,

órganos, músculos...

de su sangre, sus huesos.

El contorno es lo que único

que sobrevive

a la extinción de la materia...

La energía eterna...

Los colores bullen y rebullen en el espacio...

Avanzan y se retiran como espigas...

Cuando la energía explota y se expande,

se altera la estructura fundamental del cosmos...

Su movimiento solitario,

dispara millones de partículas más allá...

No hay color que huya de la seducción de su ingrávida fuerza;

ni rayo que escape de sus trazos

y filigranas amantes...

Pero no devora mundos y galaxias...

Al contrario,

de sus brazos, manos,

piernas, pies, cuellos

germina

otro universo...

Gira y gira sobre su eje

a la velocidad de la luz...

Y se evanece y reaparece

en la mar colorida de su

baile que gatilla entropía...,

que desintegra las leyes

de la naturaleza...

Mas que, en menos

de un segundo,

restituye la armonía y el equilibrio...

Y en, el último aliento,

una voz de obscuridad pura.

miércoles, 10 de noviembre de 2010


No puedo pasar de largo.

No puedo pasar de largo,

cuando se abren las puertas

de las palabras,

las que hablan del cansancio

del día y de la vida;

de la noche que llega sobre sí

como una amante no deseada,

pero necesaria;

de los tráficos y los tráfagos

que fatigaron mi alma,

en cada acera, en cada calle,

en busca de un sueño roto,

y olvidado en algún basural;

de las que, imperfectas y desvalidas,

con todo el fardo a cuestas,

tratan de decir aquello

que es mejor callar;

de las que intentan poner

los pies muy lejos

de la gravedad, de la opacidad,

de lo gris de...

Tú, tienes el "cuaderno y la lapicera

de tinta negra

como regalos del tiempo";

yo, palabras que el tiempo dejó

secas como momias impúdicas,

como sarmientos desperdigados

por todas partes,

como las semillas que hicieron

fracasar la labor del sembrador;...

Y Cristo tuvo que abjurar

de todas sus parábolas...

Rescatas pequeños trozos de templos ,

carcomidos por la baba de la nada...

¿Qué son las palabras si no voces vacías:

el lenguaje del viento; la gramática del aire?...

¿la imposibilidad de nombrar algo que no es?...

Quiero hablar y escribir de las palabras

contigo y con todos;

pero si soy lógico

con el nihilismo

que aúlla en mí como lobo

que come las entrañas...

debiera callar, para siempre...

…¿Para siempre,... morir?...

Tus aguas, tus mesas, tu conciencia,

tus prontos, tus contados,

tus amores que te proyectan,

tu dulzura de abuelo, de padre,

de hombre amante, tu universo...

Vives y respiras a través de las palabras...

Pero mis palabras son muertos vivientes...

La calma anhelada llegará a tu corazón;

y tu mente no hará cortocircuito:

tienes muchas razones para continuar...

En cambio, yo espero que la última sentencia;

que me señale la necesidad de

abandonar esta claridad,

que lastima mis ojos...

¿Los dioses, mi amigo:

acaso los tomas en consideración?...

¡Por favor, indícame donde se escoden,

para correr a devolverles el don infame!...

¡No lo pedí, no lo acepto, no me resigno!...

Pero Sábato me enseñó que no puedo, al matarme, matar a los que me aman...

Aunque Séneca, replicó:

que la libertad pasa por

cortas las venas...

Tú, eres un optimista universal,

que mora en el lado luminoso de la luna: "creyendo en pocas cosas

pero siempre realizables

y todavía diseñando sueños"...

Yo, para que te lo digo,

si ya adivinaste donde habito...

en el sinsentido que parlotea cuando debe guardar silencio...

Eres mi hermano, y te quiero Enrique!


No es posible.

Te pierdes y regresas en ríos ingobernables...

¿No es quien en el tálamo oculto a la ciudad,

amó a la mujer que

que duerme y se desnuda

entre sonidos y silencios? ...

No es posible esperar al fuego,

éste habita dentro o

cada punto pertenece

al invierno...

Los barcos son hermosos,

cuando llegan de otros horizontes, cuando meditan en el agua...

¿Morir bajo la última alborada?...

¿Vivir y amar desnudo bajo la luna?...

No hay más infinito que tus manos

entre mis manos;

ni sombras que se interpongan

o amenacen tu atma a mi lado...

Cada espacio, cada tiempo,

cada huella, cada rastro,

es tú y toda tú, un-verso

que germina por fe...

Miríadas de versos resisten,

la música de tu ausencia,

aire que se va de mí,

las flores engarzan luz...

Quiero mirar con tus ojos

los rostros de la gente,

y aprender a amar

cada una de sus imperfección...

¿ Mujeres hermosas,

quebradizas en su esplendor?;

¿hombres hermosos,

mitos de agua y luz? ...

No anhelo lo que asesina el tiempo;

ni deseo la pureza que desaparece;

espero la mirada al corazón,

la comunión a sabiendas del fin...

He de acompañarte al parque solitario,

a través del arco de los brazos,

por entre el jardín de sueños fugados,

nenúfares y lotos nacen de tus senos...

No quiero caminar bordes de abismos;

las palabras ensogan entre colosos;

los besos comunican las ansias y el fervor;

en la religión y el altar tu alma...

martes, 2 de noviembre de 2010

La Forma Pura


... Regresar al origen primordial;

donde el acento se acalla per se,

donde me fundo y soy uno

con Aquello innombrable e inasible;

donde toda semejanza, toda diferencia

de los entes y los seres se extingue;

donde me disolveré en la matriz

que engendró el universo;

donde prevalecerá la ceguera absoluta de la materia,

y la visión igualmente absoluta del Espíritu

Guiarse



"... Guiarse abriendo surcos,

en la selva líquida

de preguntas y respuestas;

guiarse abrazando al Ser, al ser-ahí,

al ente, lo óntico, lo metafísico,

la vida y la muerte, el tiempo y el espacio:

contemplar, reconocer y aceptar;

guiarse soslayando los sufrimientos

como fuegos fatuos, cáscaras de nuez,

partículas de polvo;

guiarse con pértigas en el océano infinito:

¿de dónde?; ¿ por qué?; ¿ hasta cuándo?;

hacia dónde?..."

Partículas de Luz



"... La partículas que habitan en mí,

alguna vez viajaron

desde millones de año luz.

El yo y el tú,

rostros de inmanencia y trascendencia,

inauguran el diálogo universal.

Primera voz: dentro de sí, hacia ti, en pos de ti;

Segunda voz : desde mí, por ti, junto a ti...

LLuvia...


"... Llueve desde la alborada sin tregua, sin piedad;

en mi mente, por las rendijas mohosas del tiempo;

en mi corazón, por las huellas de la vida;

en mi espíritu, entre despojos de incógnitas y ecuaciones;

en mi cuerpo, por los latigazos de la materia;

en mi carne, hasta licuarla y que riegue mi tumba;

Dispongo mi hogar, apresto mi mesa y comparto un jergón

con las tormentas, los bailes y la lluvia..."

Solitario y Universal


"... Cada quien en la empresa solitaria y universal,

de taladrar y zapar la roca que obstruye

el camino hacia el espíritu...

y descubrir el Aleph

donde el otro me aguarda.


Deseo comprenderme a mí mismo,

no como un puente para ir hacia el otro;

logrando esa comprensión primigenia,

el fruto caerá del árbol.


La mente es una factoría lúgubre,

fabrica de demonios y espectros,

"discordias, malentendidos profundos, odio"...


La comprensión de sí mismo, y del otro,

que es otro sí mismo,

despertar a la claridad del devenir,

despojarse de convenciones y ritos y mitos

que ocultan la verdad en lo más recóndito

del arca de la alianza,

de las mentiras sin densidad...

Mis Hermanos Aire y Agua




"... ¿Qué es el Paraíso; qué, el Infierno?...

Mi Padre y mi Madre, son y están,

antes del Universo, y después de su extinción...

La libertad, de saltar de la historia a la vida...

Creador, palabra que atrapa la Nada...

La primera pareja,

siempre cuando dos ayuntan

sus cuerpos, por primera vez...

El primer fratricidio, cuando el uno niega al otro,

siempre sangra y gime y agoniza y perece.

El aire y el agua: la sabiduría única..."

Ideal



"... Te miro por que te amo con los ojos;

toco con pinceladas de luz

tu silueta inasible;

me empapo de ausencia y ternura.

No pronuncio tu nombre por que es

arder en hoguera voraz y eterna;

tu ser evanesce entre mis manos,

sin rastro de aromas, colores, sabores, texturas;

se pierde toda reminiscencia de tu cuerpo;

la palabra perece entre lejanas estrellas..."

La libertad


“... La libertad deviene en cuanto tal;

sabe libera de la caverna,

pero más libre es quien

escucha al Oráculo;

la cultura debe ser olvidada;

la libertad para cualquier magisterio,

desde el profeta de la mañana;

los pensamientos esconden

la verdad en sus entrañas...”

¿Ser y estar?


"... Encarnar el cambio,

ver con ojos internos

el cambio cristalizado;

hacer astillas dicho estado...

Ser en ciertas coordenadas;

el ser toma de la mano al estar,

lo incita a no adocenarse ni anquilosarse,

el estar cabalga en el ser..."

Energía Infinita


"...No hay inercia, ni rutina, ni aburrimiento, ni hastío,

ni soledad, ni monotonía, ni hábito, ni esclavas:

cada segundo es energía infinita condensada!..."

Convexo.





Deseo tu presencia para vivir y ser;

no quiero padecer la ausencia de tu luz;

ya no pretendo construir una utopía,

donde encaje la imperfecta realidad,

mi deleznable y efímera razón;

mi pensamiento ha abdicado, y se ha ido

a deambular por otras encrucijadas;

ahora sólo quiero abrazar el segundo,

que comparto contigo entre

vorágines de tiempo,

y vórtices de espacio;

lejos de ti,

la hora es vacía, es insignificante;

el infinito tachonado de ausencias,

las estrellas: cayendo sus cadáveres

hacia el abismo ignoto;

la eternidad calla,

o carece de sentido:

no me habla,

me perfora un taladro inexorable,

cuando dialogo con mi soledad;

pero no lo puedo ni quiero explicar,

por que te necesito a ti para colmar

de vida sus entrañas.

¿Qué importa más allá o más acá,

si no hay encuentro posible

en la vastedad impensable del

universo, en mi mente?..