Para morir.

Regresar a Ítaca, después de siglos errantes

de mares y tempestades y abismos;

de naves que se zamparon Escila y Caribdis;

con el paladar ahogado de vino de última cena,

y vomitando y eructando los efectos de la consagración;

y moribundo de cicuta de la meditación postrera,

condenado a e no escuchar la voz interior;

con el alma hecha pedazos por el tiempo inexorable

que no celebra ni se ríe ni perdona

las puestas en escena del teatro absurdo;

con las flagelaciones que sufre la materia

en manos de la energía que la desuella viva;

con el corazón descuartizado por Moloch,

que libó los símbolos y signos de la eternidad;

con los huesos cansados de pátina y humedad;

con los pies fatigados en senderos crepusculares,

que jamás acercaron al término de la travesía,

sino a más y más encrucijadas y andurriales;

con temblores y temores que aplastan los hombros del titán

destinado a sucumbir en miseria fisiológica;

con la mente cual viejo a punto de caer en la tumba,

con los sueños pulverizados por los pisotones de la turbamulta que enseñorea el mercado;

con la esperanzas marchitas por el tufo de alcantarilla de lo real;

con la espada que horada el pecho por donde se cuela la feroz obscuridad;

con las articulaciones agarrotadas por el reumatismo

del frío absoluto.

En fin, regresar a Ítaca para morir.